Моему прошлому
Прихожу к выводу, что подсознание - это такая штука, которая в нужный (или не очень) момент выдает все то, о чем тебе так страстно не хочется думать. Что ты всеми своими силами пытаешься протолкнуть как можно глубже в мозг, на задворки этого самого сознания. Вот олько ему, видимо, не нравится, что всякую дрянь засовывают ему в глотку, вот и бунтует. И выдает все это в снах, где ты уже не в силах так просто отгородиться от негативной информации.
Недавно мне приснилась она. Моя прошлая жизнь. Из которой меня благополчно выдернули и выбросили в эту, другую. И там осталась она. Наверное, единственная подруга за всю мою жизнь. Да, именно подруга. Есть друзья, с которыми ты проводишь время или можешь болтать часами, пусть и ни о чем, есть товарищи, с которыми треплешься в университете, есть совершенно неописуемая категория людей, отношения с которыми слишком далеко шагнули за границу дружбы. Наверное, ментальные любовники.
А есть подруги. Наши школьные спутницы. Мы с ними сидим за партами где-то на задворках класса, гуляем, спим, ругаемся в пух и прах, а потом пишем эти извинительные записки, потому что мириться словами так и не научились. У меня кажется еще где-то лежит целая стопка таких вот сообщений. Она всегда шла на перемирие первой. Нет, не потому что была менее гордой, чем я. Просто одиночество ее тяготило сильнее. Не то одиночество, когда остаешься сам с собою, а когда ты один в толпе - просто без своей невидимой и необходимой части.
И вот такой она осталась там. В моем прошлом. А может быть памяти. И я не знаю, что сейчас она живет в Санкт-Петербурге, выкуривает по пачке сигарет в день, пользуется только пластиковыми картами и учится в архитектурном. Я не знаю, что теперь у нее есть младший брат. Я не знаю, как выглядит ее квартира. И бог знает что еще я про нее не знаю.
Я знаю только, что у нее дома все еще живет попугай Чика, который так и не смог выучить моего имени, что ее котенок все также любит карабкаться вверх по моим джинсам. Что в том "лесу" из пяти берез все также закопаны наши секреты. И не важно, что это всего лишь обрывки тетрадей с нашими маленькими тайнами и розовыми цветочками, единственными, что могли расти в той местности, накрытые осколками стекла и бережно засыпанные землей, поглубже, подальше от чужих глаз.
И было так хорошо сохранять все это в законсервированном состоянии, не имея возможности, да и желания, узнать, она живет в Питере, выкуривает по пачке сигарет в день и дальше по списку. Но видимо подсознание не было удовлетворено существующим порядком вещей, потому что учтиво подкинуло мне непонятно откуда взявшийся адрес электронной почты. Адрес ее электронной почты. И проигнорировать эту информацию я не могу. Как бы не хотелось. Ведь это чертово подсознание уже где-то неделю меня ею терроризирует.
Что же мне тебе писать? И нужно ли?